他又想起自己第一次炼出丹药的那天。一炉回气丹，三颗，下品。丹药表面坑坑洼洼，颜色发暗，药香寡淡得像白水。但他捧着那三颗丹药，手心出汗，眼眶发热。杨明德看了一眼，说：“不错。再炼。”

没有夸，没有笑，只是“不错”。但他知道，师父很少夸人。“不错”已经是很好的评价了。他后来炼出了中品，炼出了上品，炼出了四品。杨明德的“不错”变成了“还行”，从“还行”变成了“可以”。他等了很多年，等师父说一句“好”。

但师父再也没有说过。

因为慕善强来了。

十六岁，学丹一年，四品上品。师父把毕生心得都给了那个人。客卿长老的令牌、亲传弟子的待遇、藏经阁的权限——他求了十五年没求到的东西，慕善强一年就有了。

沈青睁开眼睛，低头看着自己的手。这双手炼了十五年丹，指腹有烫痕，虎口有老茧。慕善强的手比他的细，比他的白，比他的嫩。但那双手炼出的丹药比他好。

他不甘心。

孙德海的话又响起来——“那尊炉，本不该在慕善强手里。”如果炉是宝物，那慕善强凭的就不是本事，是运气。

他站起来，走到丹炉前。炉膛里的火已经灭了，炉壁还温热。他伸手摸了摸炉壁，粗糙的铜锈硌着指腹。

这不是八卦炉。这是他用了十五年的普通丹炉，炉壁上有一道裂纹，炉盖歪了，炉足足断了一截用砖头垫着。它不好，但它跟了他十五年。

他想起孙德海说的——“事成之后，那尊炉是你的。”

那尊暗紫色的、六卦符文流转的、等了他十五年的炉。

他握紧了拳头。

“师父，弟子不孝。”

声音很低，低得只有自己能听见。他转过身，从柜子里取出那枚黑色的丹药。噬灵丹。他把它握在掌心，丹丸是凉的，凉得像冰。

他把它收进怀里。

然后他坐下，开始整理散落的药渣。动作很慢，很仔细，像是在收拾一件碎了的东西。

窗外，月亮从云层后面钻出来，照在丹房的地上，照在那堆焦黑的药渣上。他没有抬头。

因为他知道，天亮之后，他不是他了。