吴瘸子浑浊的老眼眯了眯，没多问，侧身让开了门：“进来！别把水带太多进来！”

陈镇渊如蒙大赦，跌跌撞撞冲回车门，拉开后座。苏晚晴蜷缩在后座上，身上盖着他那件同样湿透的旧夹克。她双目紧闭，眉头紧锁，枯黄的短发湿漉漉地贴在毫无血色的脸颊上，嘴唇呈现一种病态的灰白。身体在无意识地微微颤抖，像一片被风雨摧残的落叶。

“苏工…苏工！到了！醒醒！”陈镇渊伸手想去扶她，指尖却在触碰到她冰凉胳膊的瞬间，猛地缩了回来。一种混合着渴望和巨大恐惧的情绪攫住了他。

吴瘸子拄着拐，一步一挪地走了过来，探头看了一眼车里的苏晚晴，浑浊的老眼里闪过一丝不易察觉的精光，随即又恢复了那种看透世事的麻木。“搭把手，弄进来！磨蹭什么！”

陈镇渊一咬牙，俯身钻进后座，小心翼翼地将苏晚晴抱了出来。入手的感觉轻飘飘的，像抱着一捆干柴，冰冷，没有生气。一股浓烈的、混杂着雨水、汗味和…某种难以言喻的、淡淡的甜腥腐朽气息扑面而来。是妇科病？还是灵魂透支的味道？他不敢深想。

他几乎是半拖半抱，在吴瘸子一瘸一拐的引路下，将苏晚晴弄进了草堂。

草堂内光线昏暗，弥漫着一股浓重得化不开的草药味，混合着老屋的潮湿霉味和尘土气息。靠墙是一排排蒙尘的、装着各种干枯草药的木头抽屉柜。屋子中央一张破旧的八仙桌，旁边摆着一张铺着发黄草席的窄床——这就是吴瘸子的诊床了。

陈镇渊小心翼翼地将苏晚晴放在那张冰冷的草席床上。她的身体接触到硬物，似乎痛苦地蜷缩了一下，发出一声极其微弱的**。

吴瘸子慢吞吞地挪到床边，也没点灯，借着门口透进来的、被暴雨切割得支离破碎的天光，俯下身，伸出枯瘦如柴、布满老人斑的手指。他没有先去探脉，而是先用那浑浊的老眼，仔仔细细地、一寸寸地打量着苏晚晴的脸、脖子、露在湿透卫衣外的手腕…

他的目光，最终定格在苏晚晴的头发上。那枯黄、毫无光泽的短发，被雨水打湿，紧贴着头皮，几缕黏在苍白的额角，更显憔悴。但吴瘸子的眼神，却像发现了什么稀世珍宝，又带着一种深沉的、令人不寒而栗的惋惜。

“七彩发丝…断了根啊…”吴瘸子用只有自己能听见的声音，含糊地嘟囔了一句。

陈镇渊站在一旁，浑身湿透，冻得瑟瑟发抖，小腹的剧痛一阵阵袭来，却不敢出声打扰，只能死死盯着吴瘸子枯瘦的手指，终于搭上了苏晚晴露在袖口外的手腕。

诊脉。

时间在昏暗的草堂里、在窗外震耳欲聋的暴雨声中，仿佛凝固了。吴瘸子闭着眼，枯瘦的手指搭在苏晚晴纤细的腕子上，久久不动。他脸上的皱纹如同刀刻，没有丝毫表情，像一尊泥塑的菩萨。

陈镇渊的心悬到了嗓子眼。每一次吴瘸子指尖微不可查的颤动，都像重锤砸在他紧绷的神经上。前列腺的胀痛，咽喉的堵塞，还有窗外那永不停歇、如同丈母娘诅咒般的雨声，都在疯狂地折磨着他。

终于，吴瘸子缓缓睁开了眼。那浑浊的眼珠里，没有任何情绪，只有一片深不见底的死水。

他慢慢收回手，拄着拐，一步一挪地走到那张油腻的八仙桌旁，拿起桌上一个缺了口的粗陶碗，又从一个黑黢黢的大陶罐里，舀出半碗浑浊的、散发着刺鼻怪味的褐色药汤。

“喂她喝下去。”吴瘸子把碗递给陈镇渊，声音平板无波，“稳魂的。她神思耗竭，魂火飘摇，再耗下去，三魂七魄就要散了架。”

陈镇渊连忙接过碗，入手冰凉刺骨，那药汤的气味更是冲得他一阵反胃。他顾不上许多，小心翼翼地坐到床边，一只手笨拙地托起苏晚晴冰冷沉重的头，另一只手端着碗，凑近她灰白的嘴唇。

“苏工…苏工…喝药…”他低声唤着，声音干涩沙哑。

苏晚晴毫无反应，牙关紧闭。药汤顺着她的唇角流下，滴落在发黄的草席上。

陈镇渊急了，手指颤抖着，用力捏开她的下颌。那触感冰凉滑腻，带着一种不真实的脆弱感。一股强烈的、混合着怜惜和某种扭曲欲望的情绪，猛地冲上他的心头。他强行压下，将碗沿凑近，试图将药汤灌进去。

就在这时，苏晚晴紧闭的眼皮剧烈地颤动起来！她像是陷入了某种极其可怕的梦魇，身体猛地一挣！